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Tout le monde me regarde avec admiration aujourd'hui, recherchant ma présence pour récupérer un peu de mon prestige rayonnant. Je comprends cela, et je ne juge pas, mais je voulais tout de même que vous sachiez que je n'ai pas toujours été l'homme que je suis aujourd'hui. Avant, je n'étais qu'un petit garçon, seul avec son père, et sa bite.


Je viens de me relire là, et je prends conscience de l'ambiguïté de ma phrase : "et sa bite". Je parlais de la mienne, pas de celle de mon père. J'imagine que mon père avait une bite, mais aucun rapport là, pas de truc glauque genre le père qui se gratte les couilles ou qui pète, non non. Et pas de trucs pires non plus, genre le père qui dit que pleurer c'est mal, alors que ça fait du bien.


Enfance difficile

Toujours aucun rapport avec la bite de mon père, je vous rassure. Non, en fait, comme de nombreux enfants de mon quartier pauvre (que l'on surnommait "La salle de bain du purgatoire"), ma mère était morte. En effet, c'était une transsexuelle femme piégée dans un esprit d'homme, lui même piégé dans un corps de femme, dont l'esprit était atteint de troubles dissociatifs de l'identité. Ainsi, étaient également piégés dans ce corps aux genres indéfinis : un banquier suisse, un percepteur japonais, un chasseur malgache, un nain, un jardin, une taupe-kangourou, un mercredi après-midi et une virgule. Elle est morte lorsque le chasseur malgache a tué la taupe-kangourou, classique.


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