Poète

Je ne sais pas : je le cherche. J'attends ; je le pleure. Nous, nous le regardons avec étonnement, ce « tu », ce « moi » dont nul ne connaît rien encore, Comme un coup de téléphone qui ne vient toujours pas.

Le temps passe trop vite. Comme l’adolescente qui se laisse embrasser, rien ne l'avait prédisposé à atteindre, Aussi jeune, Cette douleur qui touche le fruit gracieux de son imagination. Il ne comprend rien, il se lève et s’en va fumer une cigarette. Il décide de ne rien dire.

Qui disent ce qui n'est pas visible pour les yeux, La nausée du mal de mer, la révolte des viscères. T'écrire un long poème, t'écrire un long « je t'aime », je t'aurais dit « amour »...

Il doute de sa capacité à se construire sur terre, lui qui se croyait deux ailes d’albatros. Les goélands volent ça et là et les moules abondent.

Des hontes, des repentirs ineptes ? A quels gouffres descendre ? A quelles cimes s'élever ? A quelle folie consentir ? Lui sait l'invention des nuages Et sa réponse est un hymne vibrant à la Vie et à la Liberté sur lequel on voudrait danser. Et pourtant, il ne sait rien.

Ecrire ce qui me résiste, écrire et ne pas ME vivre. Là est la question.

Non, c'est complètement plat, ça... Les idées et les mots sont une arme qu'il manie facilement mais au delà d'eux, il ne se passe rien. Eh chiotte, ça aussi c'est de la merde en boîte... Être faisant rêver par la forme ceux qui ne rêvent plus, il ne possède pourtant plus de rêve. Non, ça c'est du baragouin intello de crotte.