Poète

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Poète
Qui saura jamais dire quel homme est vraiment le Poète ? Le sais-tu ?

Je ne sais pas : je le cherche. J'attends ; je le pleure. Nous, nous le regardons avec étonnement, ce « tu », ce « moi » dont nul ne connaît rien encore, Comme un coup de téléphone qui ne vient toujours pas.

   
Poète
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La nana aux cheveux bleus dit :
Sympa le début, j'aime bien la comparaison avec le coup de téléphone.


Merci infiniment, vos compliments me touchent au fond du coeur, belle Muse aux cheveux bleus.

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La nana aux cheveux bleus dit :
Ah ouaiiis, moi aussi j'adore Muse ! J'étais au concert du Parc. Le DVD est énoooorme !



   
Poète
Le poète regarde le monde. Il contemple l'étoile du soir.

Le temps passe trop vite. Comme l’adolescente qui se laisse embrasser, rien ne l'avait prédisposé à atteindre, Aussi jeune, Cette douleur qui touche le fruit gracieux de son imagination. Il ne comprend rien, il se lève et s’en va fumer une cigarette. Il décide de ne rien dire.

   
Poète
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La nana aux cheveux bleus dit :
Il est trop con de rien dire. Moi quand Kevin oublie de m'envoyer un SMS,

je l'engueule un grand coup et après je me sens beaucoup mieux.''


C'est hélas, chère Naïade, la malédiction de tous les Poètes, ressentir intimement l'impossibilité d'exprimer l'immensité d'un monde qui nous dépasse.

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La nana aux cheveux bleus dit :
Ah d'accord ! En effet, ça doit être trop chiant. A propos, c'est quoi une Naillade ?



   
Poète
Tel un extraterrestre abandonné sur une planète inconnue...
   
Poète
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La nana aux cheveux bleus dit :
C'est un extraterrestre, une Naillade ?


Non non, là je parlais du Poète. Une Naïade, c'est une sorte de fée des eaux dans la mythologie grecque. Bon c'est pas tout mais où j'en étais moi ?


   
Poète
...un extraterrestre bien terrestre qui aime écrire sur le papier des mots de vide pour ensuite être lu.
   
Poète

Non, là c'est vraiment mauvais, je rature.

   
Poète
Écrire, cela devrait toujours être pour soi : écrire des mots qui traversent le temps,

Qui disent ce qui n'est pas visible pour les yeux, La nausée du mal de mer, la révolte des viscères. T'écrire un long poème, t'écrire un long « je t'aime », je t'aurais dit « amour »...

   
Poète
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La nana aux cheveux bleus dit :
Je me trompe ou t'es en train de me draguer, là ?


Mais non ! C'est de la Poésie, c'est Impersonnel, c'est... Intemporel !

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La nana aux cheveux bleus dit :
Ouais, ils disent tous ça et puis après ils essaient de me mettre dans leur lit.



   
Poète
Mais les incertitudes oniriques du poète demeurent et il doute

Il doute de sa capacité à se construire sur terre, lui qui se croyait deux ailes d’albatros. Les goélands volent ça et là et les moules abondent.

   
Poète
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La nana aux cheveux bleus dit :
J'ai pas compris cette histoire de moules ?


C'est rien, c'est de la poésie moderne.


   
Poète
Qui a dit un jour qu'il devait savoir tout sur tout, tout des drames,

Des hontes, des repentirs ineptes ? A quels gouffres descendre ? A quelles cimes s'élever ? A quelle folie consentir ? Lui sait l'invention des nuages Et sa réponse est un hymne vibrant à la Vie et à la Liberté sur lequel on voudrait danser. Et pourtant, il ne sait rien.

   
Poète
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La nana aux cheveux bleus dit :
Alors finalement, il l'a toujours pas reçu, son coup de téléphone ?


Ecoute, tu me déconcentres, tu me fais perdre le fil de mon inspiration, après j'écris que des conneries.

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La nana aux cheveux bleus dit :
Bon ça va, moi je m'inquiétais pour le poète, c'est tout...



   
Poète
Trop occupé à observer puis à décrire le monde, il en oublie d'y vivre.

Ecrire ce qui me résiste, écrire et ne pas ME vivre. Là est la question.

   
Poète
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La nana aux cheveux bleus dit :
Ah, c'était toi le poète ? Mais il fallait le dire depuis le début !


Ne pas répondre... Surtout ne pas répondre...


   
Poète
Ce détachement fait de lui un être qui ne connait justement que peu de choses à la vie.

Non, c'est complètement plat, ça... Les idées et les mots sont une arme qu'il manie facilement mais au delà d'eux, il ne se passe rien. Eh chiotte, ça aussi c'est de la merde en boîte... Être faisant rêver par la forme ceux qui ne rêvent plus, il ne possède pourtant plus de rêve. Non, ça c'est du baragouin intello de crotte.

   
Poète

Et puis merde ! J'arrive plus à mettre deux mots l'un derrière l'autre ! Voilà, c'est de ta faute, espèce de grosse patate colorée comme une pouffe !

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La nana aux cheveux bleus dit :
Eh oh, si t'es un naze c'est pas ma faute ! Poète, va !



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